Um dia vou morrer e finalmente saber de onde vêm os sonhos. 

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Prosa de vinhos

  Já não bebo há 1 semana. Foda-se, vou abrir a garrafa de vinho. “Tinto na língua, menina!” Não tinha nem 14 º e lá fora já chovia. Pus a língua a jeito só a ver o que caía. Servi o Temporal em copo alto de cristal. Severo e sincero, monocasta com pedigree , lá na tasca nunca vi , esculpido em socalcos , afiado nas escarpas do Douro. (Há xisto lindo! ) Não durou muito até acabar no fim,   de boca, escura, região de marcada falta de elegância, e visível afinidade taberneira, longe do prumo erudito de uma distinta prosa de vinhos. De uma distinta prosa de vinhos. Ébria obra escrita a dobrar, o que lhe sobra em Borba falta em sobriedade . De um lado romance de autor assinado com pena e aparo caro de tinto permanente, do outro, soluços de pão bebado em vinha dalhos   fiel ao seu papel de efêmera condição, da de beber a solidão,   texto pingado e sopa de letras de cavalo cansado . declamou em vez de escrever e entronou, porque não sabe beber . Prosas de vinho Daquelas. q...
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Poema com penas

O vento trouxe nas asas as gargalhadas das gaivotas. As andorinhas adoraram. As árvores aplaudiram. E os melros… bem, os melros… Eu não entendo o que os melros dizem.   Pombo final parágrafo. E só não referi os pardais porque não dão bons finais.
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Nem todos os poemas têm nome

  Cada vez que chove no meu chão há uma canção que não chega a ser gente. Sabiam que todas as gotas morrem antes de chegar à terra? Dão a vida para encher os rios, os oceanos, os lagos artificiais e as piscinas naturais, as poças e as canecas esquecidas nos quintais, os vasos, os tanques de rega e os olhos dos nossos pais quando vamos para a guerra. Uma dança suicida, mata a sede distraída dos pobres que nascem desidratados de amor .   As nuvens já não têm memória para tanta mágoa. Vi um bando de sereias numa rocha de cimento, aflitas para cantar.   Atirei-lhes uma mancheia de rimas do dia anterior, que sobraram de um poema mal amado.   Ando sempre com migalhas de solidão nos bolsos e lenços de papel com dilemas de mentol.   Vivo de esmolas secas pelo sol e sonho com serenatas gordas em dias de nevoeiro animal.   Amparo o tormento que alaga a minha dor sem provas de que não me vou afogar .   Abro todas as torneiras da minha Atlântida canalizada e deixo...
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