A diva da tentativa

É raro, é humano, 

tentar até ao tutano.

Não é dano nem profano 

praticar o engano, e saber celebrar a glória de falhar.

Ouro, jóias e jasmim 

para quem sabe viver assim.

A falha é o pão de quem trabalha.

Se tens fome de viver, falha até te apetecer.

Falha que é falha não atrapalha. 

Falha que é falha não é gralha. 

Falha quem falha e quando calha, lá se ganha.

Comments

Post a Comment

Popular posts from this blog

Prosa de vinhos

  Já não bebo há 1 semana. Foda-se, vou abrir a garrafa de vinho. “Tinto na língua, menina!” Não tinha nem 14 º e lá fora já chovia. Pus a língua a jeito só a ver o que caía. Servi o Temporal em copo alto de cristal. Severo e sincero, monocasta com pedigree , lá na tasca nunca vi , esculpido em socalcos , afiado nas escarpas do Douro. (Há xisto lindo! ) Não durou muito até acabar no fim,   de boca, escura, região de marcada falta de elegância, e visível afinidade taberneira, longe do prumo erudito de uma distinta prosa de vinhos. De uma distinta prosa de vinhos. Ébria obra escrita a dobrar, o que lhe sobra em Borba falta em sobriedade . De um lado romance de autor assinado com pena e aparo caro de tinto permanente, do outro, soluços de pão bebado em vinha dalhos   fiel ao seu papel de efêmera condição, da de beber a solidão,   texto pingado e sopa de letras de cavalo cansado . declamou em vez de escrever e entronou, porque não sabe beber . Prosas de vinho Daquelas. q...
Read more

Poema com penas

O vento trouxe nas asas as gargalhadas das gaivotas. As andorinhas adoraram. As árvores aplaudiram. E os melros… bem, os melros… Eu não entendo o que os melros dizem.   Pombo final parágrafo. E só não referi os pardais porque não dão bons finais.
Read more

Nem todos os poemas têm nome

  Cada vez que chove no meu chão há uma canção que não chega a ser gente. Sabiam que todas as gotas morrem antes de chegar à terra? Dão a vida para encher os rios, os oceanos, os lagos artificiais e as piscinas naturais, as poças e as canecas esquecidas nos quintais, os vasos, os tanques de rega e os olhos dos nossos pais quando vamos para a guerra. Uma dança suicida, mata a sede distraída dos pobres que nascem desidratados de amor .   As nuvens já não têm memória para tanta mágoa. Vi um bando de sereias numa rocha de cimento, aflitas para cantar.   Atirei-lhes uma mancheia de rimas do dia anterior, que sobraram de um poema mal amado.   Ando sempre com migalhas de solidão nos bolsos e lenços de papel com dilemas de mentol.   Vivo de esmolas secas pelo sol e sonho com serenatas gordas em dias de nevoeiro animal.   Amparo o tormento que alaga a minha dor sem provas de que não me vou afogar .   Abro todas as torneiras da minha Atlântida canalizada e deixo...
Read more